Un, à chacune son chacun et à chacun sa chacune, le brun se donnant dans la brune et la brune dans le brun.
Deux, notre passé est inglorieux, nos héros sont piteux, mais il est sacré mon feu.
Trois, l’Histoire m’est étroite : c’est le trop peu qu’on nous octroie.
Quatre, mon théâtre est au-dedans et ne fait que surcroître.
Cinq, il n’y a pas que tes seins que je vénère, penche-toi que je t’en convainque.
Six, attends que je me déploie et que Pégase hennisse.
Sept, tu m’es parfaite, alors pourquoi te caches-tu dans les entrefaites ?
Huit, de Paris il ne reste que notre rendez-vous le 8 août 1988 ; vers le haut, je prends la fuite en me lançant à ta poursuite.
Neuf, je resterai le ténébreux, le veuf, l’inconsolé, tant que je n’aurai pas retraversé le Pont-Neuf.
Dix, en attendant une catharsis, de nouvelles prémisses et une deuxième Miss, je patauge en moi-même.
Onze, vite que l’on zoome, je coule sa jeunesse dans le bronze.
Douze, il y a certes de quoi être jalouse : dans notre penthouse, c’est à l’envers que se fait notre soyouz.
Treize, la folle hypothèse de l’amour brille au sommet de la falaise.
Quatorze, c’est un triptyque en rose qu’elle me propose en lordose.
Quinze, je souffre de ne plus être Ta Majesté Louis XV.
Seize, où ma seconde genèse sinon auprès de toi, ma petite Montréalaise ? Car tu es glaise et je retournerai à la glaise !